Hasta que la muerte nos reúna

Debajo una mañanade un coche se encontrabaun gatito chiquitínque maullando estaba.Debajo una mañanade un coche se encontrabaun gatito chiquitínque maullando estaba.―Miau, miau ―decía muy tristese encontraba perdidoy allí muy quietecitose había escondido.―Miau, miau ―seguía maullandopero nadie le escuchabatodos estaban dormidosera por la madrugada.―Miau, miau ―seguía y seguíay un niño le escuchóse levantó de la camay la ventana abrió.

Todo un libro de poemas para exploradores del mundo. ¿Poesía de autoayuda? ¿Relato de mis días contigo? ¿Cuaderno de viajes de tu mano? Poemas para cuando explores el mundo. Sus dilemas, sus euforias, su intemperie. Porque existir es delicado. Pero tú decides. Aunque no lo creas. Estás vivo. Nada menos. No es fácil. Pon atención. A ti. Aquí. Ahora.

Escrito de forma lírica, está más cercano a la poesía que a la prosa. Palabras contundentes, a veces despiadadas, donde la escritora, icono de femineidad, no se perdona por su curiosidad, por su capacidad de amar, mostrándonos con honestidad que lo que escribe sale del alma. Maneja indiscriminadamente luces y sombras en imágenes donde proyecta los sentimientos más íntimos, tomando indistintamente los papeles de juez, reo y verdugo. La lectura, escueta, concentrada, desata las emociones que estallan en nuestros sentidos, invitándonos a idear por nuestra cuenta mil líneas más. Sus...

Al soneto, se dice, le robaron la libertad. Pero no es cierto: la libertad no es hacer lo que uno quiere, sino lo que uno puede dentro de parámetros determinados. Cada civilización entiende esa libertad y la expresa a su manera y, por eso, cada civilización también luce su propia tradición de sonetistas. Los ingleses tienen a Shakespeare, Milton, Wordsworth, Rossetti y Hardy; los franceses, a Baudelaire, Verlaine y Mallarmé; los portugueses, a Miranda, Camões y Quental; y los alemanes, a Rilke y Hofmannsthal. Nosotros, en castellano, somos más fecundos y, acaso, más efectistas....