PINCELADAS DE AMOR

Este libro no hubiera visto la luz sin las innumerables diligencias, correcciones, sugerencias, enmiendas, auxilios, arreglos y rearreglos, depuraciones, contribuciones, ayudas y hasta poesías y lágrimas de Mónica Collazo (Moony), propias de toda musa que detrás del poeta participa y casi des aparece.

Dentro de los poemas de Emérita Mercado hallamos, incansable, la libertad para decir desde una delicada pero firme forma de contarla, enmarcada en una hábil manera de incorporar la imagen metafórica a sus textos: “Transformo mi historia me hospedo en el viento calles en el cielo huellas de manos pasos perdidos en la colina del ensueño…” La sencillez de sus enunciaciones hacen su poesía asible al alma de quien las lee, son versos profundamente humanos. Tienen la cautivadora capacidad de sumejirnos en cada gran episodio que representa cada uno de sus poemas, donde nos fascinamos...

La poesía se concibe aquí como territorio de salvaguarda, como ámbito en que podamos estar protegidos, salvados, frente a toda intemperie; lo mismo que esos espacios —dextros— en torno a las iglesias, o que esos círculos, trazados por los niños en la tierra durante sus juegos, en los cuales uno queda salvado con el solo hecho de entrar. Las palabras se configuran aquí como hilos de tiempo, hilos de la emoción y la memoria, que, procedentes de lo vivido, tratan de trascender la realidad, para crear un territorio del espíritu, en el que la belleza sea resultado de un modo de estar...

A este poeta de arrugas en la frente su musa lo envuelve en tiempo, la luna es su símbolo de amor su pasión y su silencio, a lugares y colores él pertenece los sonidos son todas sus preguntas y respuestas, el mismo amor la misma sangre, completamente amor, completamente poesía. El poeta es un pescador y la musa es su dama, la voz y los dominios son cenizas que al corazón mandan, si fuego si mértiro, si el hecho de que despierte por las mismas calles que yo, un idioma es una esquina y una mirada y en seguida otra. No hay mérito mayor que el de ser un mar sin sueño, quizá lo real es lo ...