Tristes y Crudas Verdades

Un escritor reconocido. Un poeta desconocido. Este es un libro fruto del desorden y superviviente de las mudanzas, como reconoce Olga Lucas en su introducción a este texto. Después de varios años de un laborioso y exhaustivo proceso de revisión de los documentos que José Luis Sampedro dejó tras su fallecimiento en 2013, aún quedaban algunas cajas por explorar, que albergaban uno de los secretos mejor guardados de su autor. Sabíamos que fue un novelista extraordinario, un prestigioso economista e intelectual, y ahora, gracias a este maravilloso hallazgo, descubriremos que también fue...

Esto no ha acabado, porque el amor no se acaba. El amor fluye y sobre todo se transforma. El invierno es la corriente que me ha llevado hasta aquí, no quiero otro sin mí y cada año que pasa se hace más largo dentro de este cuerpo para aprender a quererme. El amor que me rodea ha evolucionado para conseguir que deje de huir de monstruos que se quedaron atrás o eligieron otro camino, de nuevos monstruos que han aparecido en el mío y otros que siguen recordándome que lo pequeño es lo esencial de la vida. Ahora he escogido el camino que se abraza a mi cuerpo. Cualquier día me enamoro y...

Versos deshojados beben en ese manantial, en donde las palabras atrapan el misterio profundo de la realidad. Son la inspiración de una mirada, de un instante, puro sentimiento, aguda percepción de la fragilidad de la existencia huma-na: microhistorias que guardan sueños, ensueños, delirios. Sentimientos. Costumbres. Rebeldía. Destellos de luz que confieren a dichos poemas esa luminosidad sostenida en el intervalo, donándoles de un mágico lirismo. Y hace que las palabras dejen de ser una alusión a la realidad, un modo de interrogarla o definirla y, mágicamente, exalten esa realidad...

Vas a morir. Pero entre el morir y la muerte existe alguna cosa: un cierto tiempo a partir de cuyos dos extremos ves elevarse al Otro y a ti — elevarse y marchar el uno hacia el otro. Y la distancia entre ellos va disminuyendo, y ellos se reencuentran, y aquello es morir, porque enseguida de su reencuentro y de su precipitación nada hay en tu cabeza sino un sueño que se tiende, luego más nada que pudiese decir todavía: Yo es un Otro. Bernard Nöel