Que soy

JORGE R. ARAUJO-MATIZ, nació en Buenos Aires, Argentina, viudo con dos hijos, Raúl y Daniel. Araujo-Matiz creció en Buenos Aires, el Barrio de Mataderos, allí recibió primaria y secundaria educación, atendió la Universidad donde obtuvo el titulo de Arquitecto. Inmigro a los Estados Unidos. Trabajo para diferentes Compañías y el Gobierno de los Estados Unidos en toda Europa y el Medio Oriente. Autor ha viajado extensamente por England, Alemania, España, Grecia Italia, Francia y Arabia Saudita. Actualmente expende su tiempo escribiendo y dando lecturas. Entre los libros escritos y...

La casa de las cosas nació tras el encuentro con la realidad expresa de una casa imbuida de múltiples y variadas cosas. Cosas que, a lo largo de una vida, con uno han venido y con uno se irán, retrocediendo y/o avanzando en reflexivas transformaciones encarnadas en fragmentos de evocación esencial. Sí o no, sagradas o paganas, artesanías de la palabra encaminada hacia una trascendencia que proclama El Salto, que es la inspiración.

En este libro el autor presenta una serie de escritos sencillos concebidos en circunstancias cotidianas del diario vivir. Surgen de una imaginación alimentada de los enigmas de la naturaleza, las artes y las relaciones humanas. Es una colección de memorias, experiencias y vivencias contadas desde una manera poética para disfrutarse en todo momento. El volumen recoge mucho de la imaginación que nos hace soñar de lo mejor de las experiencias humanas que a diario podemos vivir. En estos escritos se revive las posibilidades que en la vida tenemos por hacer del mundo un lugar mejor.

La mitad de mi silencio recoge la mirada íntima y directa desde donde sucede el mundo mientras sucedes. La mujer invisible ha hablado y nos escupe a tientos lo que nadie pudo ver. Lo que nunca dijo al resto: a todos ellos —a todos vosotros—. Un poemario que intercala una sucesión de reflexiones metafóricas, interrelaciones mágicas, sucesos aleatorios y retrasos sentimentales que acontecen al compás del corazón. Y a través de esta soporífera ida y venida de palabras huecas con complejo de hache intercalada aparece la vida cíclica, la historia que siempre se repite. Y a lo largo...

¿Y si la poesía fuera un olvido del perro que te mordió la sangre/una delicia falsa/una fuga en mí mayor/un invento de lo que nunca se podrá decir? ¿Y si fuera la negación de la calle/la bosta de un caballo/el suicidio de los ojos agudos? ¿Y si fuera lo que es en cualquier parte y nunca avisa? ¿Y si fuera?