Mortem

Cerro se encuentra en algún lugar, entre los treinta y los cuarenta, sin embargo siente que está, otra vez, en el punto de partida. El paso del tiempo lo pliega hasta reducirlo a la mínima expresión. La pregunta es recurrente, como aquel sueño en el que pierde a su madre, ¿qué es el amor? Buscará en las huellas de su infancia y adolescencia. En la aparición del primer amor y los capítulos de su vida que hacen y deshacen la obsesión por la insatisfacción y el deseo. Un deseo que se puede volver en contra. Cerro sabe que el pasado incidirá algún día sobre el futuro. Y ese futuro...

¿Quién merece la suerte y la vida que tiene? ¿Quién no ha imaginado vivir en otro mundo y otro tiempo? Luis Esperanza es un claro representante de esas dos cuestiones. Con una mente preclara y brillante y un alma demasiado profunda y tormentosa, toda su vida ha soñado con con un presente mejor y un futuro distinto, mucho más glorioso; un sueño de gestas dignas de ser recordadas en un mundo de naturaleza primitiva y salvaje, que sustituya la asquerosa, pútrida y hacinada realidad en que todos nos movemos. Una buena limpieza... Y ahora, al final, por fin consigue aquello por lo que...

"Todo en este libro es invención, aunque casi todo ha ocurrido". La desaparición de su hija lleva a K. a una incesante búsqueda para descubrir su paradero durante la dictadura militar brasileña de Ernesto Geisel. Su investigación le llevará también a afrontar sus sentimientos de culpa y a descubrir la identidad militante de su hija. Esta es la historia de una de las miles de desapariciones ocurridas en gran parte de Sudamérica durante las décadas de los sesenta y setenta, una de las más brutales consecuencias de la política estadounidense durante la Guerra Fría, en su "lucha"...

Era el más lúgubre de los días de noviembre. El único punto luminoso era un zumaque carmesí que desplegaba su magnífico follaje contra el gris aguado del cielo y el fondo brumoso de los campos ocultos por la niebla. Era un día que hacía que las cargas de la vida parecieran más pesadas de lo que realmente eran, y que hacía que el corazón añorara el sol del desaparecido verano. La escena estaba tan inmóvil como la muerte. No había viento suficiente para levantar los pálidos vapores que se cernían sobre los prados. Ninguna brisa bondadosa se acercaba a las pobres hojas marrones,...