El cementerio de los recuerdos rotos

Una nueva aventura policiaca del detective Pierre Le Noir, más arrebatadora e inquietante, en la Francia de 1927. La segunda entrega de la trilogía detectivesca de Martín Solares, tras Catorce colmillos. Para horror de los integrantes de la Brigada Nocturna, el mejor amigo y protector de Pierre Le Noir es asesinado con la misma técnica que empleaba Jack el Destripador. Cuando Scotland Yard confirma que dicho asesino se encuentra en Francia y que su siguiente objetivo será Pierre Le Noir, el joven agente debe salir de París mientras sus colegas controlan la situación. Al tiempo que huye ...

Safiya es una médica española que huye de su pasado a tierras irlandesas, jurándose no repetir los errores que le llevaron a esta huida. Levantará una fuerte muralla que la escude de los ataques del destino. Aunque Safiya., pronto descubrirá que no es tan fácil esconderse del destino sin que éste, tarde o temprano, te acabe encontrando. Sus nuevos amigos le servirán de guía, instándola a bajar las barreras, a enfrentarse a nuevos retos, a encontrar lo que en un pasado se le negó. En definitiva, a abrir de nuevo su corazón. Pero, ¿será el amor lo suficientemente fuerte como para...

A finales del siglo XVI, un embaucador, nigromante y prófugo de la justicia, que se hace pasar por un experto alquimista consigue que el emperador Rodolfo II adquiera, por un precio elevadísimo, un misterioso manuscrito cuya autoría atribuye a un monje medieval. A la muerte del emperador, el manuscrito, que nadie consigue descifrar, pasa por diversos propietarios, perdiéndose su pista hasta que tres siglos más tarde alguien encarga a Voynich, un oscuro y viejo librero con fama de falsificador, y a su socio, un enigmático espía que se hace llamar Sydney Reilly, que encuentren y consigan ...

" Cuando escribo estas líneas, a finales del mes de mayo de 1927, cerca de mis sesenta y tres, y aquí, en Hendaya, en la frontera misma, en mi nativo país vasco, a la vista tantálica de Fuenterrabía, no puedo recordar sin un escalofrío de congoja aquellas infernales mañanas de mi soledad de París, en el invierno, del verano de 1925, cuando en mi cuartito de la pensión del número 2 de la rue Laperouse me consumía devorándome al escribir el relato que titulé: Cómo se hace una novela. No pienso volver a pasar por experiencia íntima más trágica. Revivíanme para torturarme con la ...