De Mi Mente

En Una temporada en el infierno, Rimbaud desecha siglos de civilización en favor de una travesía, menos literaria que vital, que otorgue sentido a la existencia. Al comenzar el poema, escribe: “...resolví buscar la llave que me abriera las puertas del festín antiguo, donde quizás recuperaría el apetito. La caridad es esa llave”. Palabras asombrosas para aquellos que se satisfacen con una mirada superficial de su obra y su vida, pero no para quienes adivinan en ellas la cifra y el testimonio de su aventura. A los diecinueve años, cuando advirtió que eso no bastaba, calló para...

Un poemario mágico y maravilloso. "Un contexto verbal y simbólico en que la vida parece transcurrir en un juego de cornisas y el poeta, tocado por lo efímero, por las pérdidas irremediables de cada hora, de cada día, semejan un gladiador desalentado en la 'inútil batalla contra el tiempo'", dice Máximo Simpson.

«Estoy con algo de temblor en el cuerpo y estos pies que se desnudan en mis noches de tus dedos...». Juan Fuentes Camacho nos brinda un paseo por este poemario que habla del amor y sus imposibles, de ese amor que aprieta y duele, que deja vaciedad, que nos hace marionetas de las sensaciones de pérdida y reencuentro.«Y que me lleves y me enseñes lo que hace el cuerpo / que se cansa de ser instinto y quiere ser pecado. / Que ya vi que te gusta mi risa / y reír bastante quiero», poemas que invitan a ser leídos una y otra vez porque se asoman al amor romántico, sufrido, siempre...

Ciudad de gritos reúne las voces interiores que desatan la propia raíz en las palabras, donde el sonido se absorbe para no apagar con el vacío la forma primitiva del ser y de su esencia. Se queda el grito mientras el vuelo luminoso detiene el escarpado en despertar de cantos, es el ensayo de la noche que busca el aljibe del olvido en oficio constante para defender la huida y eximir los lastres que lo devuelven al duelo. ¿De dónde vienen los gritos que no se escuchan? Es la ciudad que se abre sobre la superficie apenas separada de la vida. Porque la muerte es ahora el tiempo puro, esa...