Sandoval y Expósito. Muerte en la ducha y otros relatos

« Le champagne ressemble au bonheur. C'est son cousin germain, son complément indispensable. Il n'y en a jamais assez. Il ne faut surtout pas essayer de le définir. La première chose qui disparaît avec le champagne, c'est le temps. On ne regarde plus sa montre. Du coup, on dit des sottises. On se croit éperdument intelligent. La vie reprend ses droits. Tout s'agite, devient passionnant. Le champagne met la vie au pluriel. C'est une boisson qui déteste le présent. La magie n'est pas absente du processus. Aujourd'hui s'efface. C'est déjà demain. C'est encore hier. Vous avez entre les...

En una ciudad que ha perdido el brillo, un policía lucha contra las sombras. La esperada continuación de El verano de los juguetes muertos. Noche de Reyes de 2011. El inspector Héctor Salgado, insomne y obsesionado por la desaparición de su ex mujer, recibe una llamada: la secretaria de dirección de una conocida empresa de cosméticos se ha arrojado a las vías del metro. Ante un caso que se intuía fácil, Salgado tendrá que pelear por destapar la red de sangre y mentiras que se oculta tras el presunto suicidio. La agente Leire Castro, embarazada y atrapada en casa por una baja médica ...

María Esther de Miguel construye con la figura de Juanita Sosa una intriga que enlaza historia y ficción. Pero además crea una metáfora de nuestra vida social, donde el sometimiento de los más débiles –en este caso, las mujeres– es una de las claves de muchos desencuentros. A diez años de su muerte, Planeta se complace en poner al alcance del público los grandes éxitos de esta inolvidable autora argentina. “Una mujer ingeniosa y bella en un lugar sombreado de intrigas, bajo el ala de un hombre poderoso y sensual, y el fatal designio que la condena al desvarío. Es la historia...

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...