Poemas sobre mi normalidad

Mirando aquellas ruinas una mañana pensaba “¡Hay que ver cuánto trabajo y qué bien se conservaba!” “¿Desde cuándo están hechas?” un turista preguntó “Pues lo cierto, no se sabe” el guía le respondió. ¿Y qué nos importa eso? lo importante es comprobar el trabajo que han hecho en todo este lugar. AMOR Translator: Juan Moisés De La Serna PUBLISHER: TEKTIME

Tania María Cabrera Pérez, es más que una escritora de excelsos versos escritos con el corazón en la mano y lleno de palabras un saco. Ensangrentado, para justificar que a pensar se aprende amando y a lograr enamorándonos de lo que nos propongamos. Fui yo mismo quien la conduje hasta este infinito escritorio lleno de versos prístinos para proponerle prologar este libro. Justamente porque la amistad sirve para algo, no olviden lo que hoy les digo. Y este libro es aún más que un deseo cumplido para quien considero en sí misma una creación artística y una de las mayores exponentes de...

El oro de los tigres (1972) es un libro de poesía escrito cuando Borges, de más de setenta años, era ya un autor consagrado. Están aquí las preocupaciones filosóficas que le fueron reveladas de niño frente a un tablero de ajedrez, y sus autores preferidos, los que ha leído y que repite. Están también el tigre, como símbolo del valor y de lo divino, el sueño, las espadas, el espejo, la patria, los mayores y la muerte. Y aparece además un tema más intimista, la ceguera, que si bien tiene algo de clausura, es al mismo tiempo una liberación, una soledad propicia a las invenciones,...

Ciudad de gritos reúne las voces interiores que desatan la propia raíz en las palabras, donde el sonido se absorbe para no apagar con el vacío la forma primitiva del ser y de su esencia. Se queda el grito mientras el vuelo luminoso detiene el escarpado en despertar de cantos, es el ensayo de la noche que busca el aljibe del olvido en oficio constante para defender la huida y eximir los lastres que lo devuelven al duelo. ¿De dónde vienen los gritos que no se escuchan? Es la ciudad que se abre sobre la superficie apenas separada de la vida. Porque la muerte es ahora el tiempo puro, esa...