Labios de nácar

La travesía: "—Uno de los inconvenientes que tienen estos barcos, es que no van a tierra en un montón de días —farfulló Ralph Eklan malhumorado—. Menos mal que volveremos a casa. El 7 de marzo podremos estar en Nueva York si no hay tropiezos. ¿Cómo va todo? —Puaff. Ni mujeres, ni bailes, ni vida ni nada. —Vida sí —sonrió el primer oficial—. ¿Acaso estamos muertos? —Como si lo estuviéramos —bebió el contenido del vaso y volvió a mediarlo. Después depositó la botella de whisky en el tablero de la mesa y encendió un largo cigarrillo."

Las historias no se inventan, son. A partir de esta convención tácita y esta convicción cardíaca, la primera novela de Edgardo Cozarinsky encuentra e inaugura los puntos cardinales de una intriga apasionante, apasionada. Las confluencias definen un sistema único al que asisten con puntual decisión un suburbio parisiense, una casa mala de Tres Arroyos o de Ingeniero White, noches escotadísimas donde una pareja dibuja las figuras inconfundibles del arquetipo en la taconeante y angosta travesía inicial del tango. Como si convergieran las ficciones de escritores tan caros a la tradición...

«Serafita» es una novela con temas de androginia. Fue publicada en la Revue de Paris en 1834. En contraste con el realismo de la mayoría de las obras más conocidas del autor, la historia profundiza en lo fantástico y lo sobrenatural para ilustrar temas filosóficos. En un castillo en Noruega cerca del fiordo Stromfjord, Séraphitüs, un ser extraño y melancólico, esconde un terrible secreto. Séraphitüs ama a Minna, y ella le devuelve este amor, creyendo que Séraphitüs es un hombre. Pero Séraphitüs también es amado por Wilfrid, quien considera que Séraphitüs es una mujer...

Ciudades, vida, escritura. Un libro seductor, a medio camino entre la crónica, la autobiografía y la narrativa. «De la Ciudad de México a Madrid, de Cuernavaca a Montreal y de allí a La Habana, este libro dibuja un recorrido por las ciudades que me han marcado. “¡Horrible vida! ¡Horrible ciudad!”, escribe Baudelaire en un poema que releo mucho, de El spleen de París. (...) Horrible oficio, añado aquí: solitario e incierto, sembrado de obstáculos reales e ilusorios, desesperante y mal pagado. Pero también oficio dulce, que me sosiega y me hace olvidarme de casi todo lo que en...