Fantasmas azules (AdN)

A contemptible writer writes his masterpiece, a screenplay for Soviet Hollywood in a futuristic past in which Argentina and a good portion of the world have joined the USSR against the rest of the world: the capitalist countries with New York as their capital city. In this hypothetical socialist Argentina the betrayals are the same ones they have always been: political in appearance, but quite human in reality, more tied to people’s characters than to the rules that they use to try to organize themselves. Un escritor despreciable escribe la obra de su vida, un guión cinematográfico para...

2020. Todos sabemos qué significa este año. En este libro se hace una bidisección de lo que se siente y cómo se vive una situación pandémica, desde la perspectiva de una mujer que acaba de volver a Madrid, después de vivir muchos años en Suiza. Marzo irrumpe en Marga, mientras aún se está adaptando a la vida que tanto había añorado y que ahora ve cómo se le escapa entre los dedos. La protagonista se abre en canal para contar su día a día en este original diario. La perdida, no sabemos si definitiva, de la cotidianidad y la gestión emocional de una situación en la que están...

Racer Tate, el hijo de Remington Tate y Brooke Dumas, es adicto a la adrenalina que corre por sus venas cuando conduce. Es sexy y misterioso, y cuando Lanie se cruza en su camino, una cazatalentos profesional e hija del jefe de la escudería, saltan las chispas. Pero la relación entre ellos no es fácil: porque cuando el deseo lo supera todo, los secretos y los miedos corren el riesgo de interponerse entre los dos. Racer está convencido de que va a romperle el corazón y Lanie solo puede dejarse llevar por un sentimiento que no conoce límites ni frenos. "¡Racer Tate es increíble!...

" Cuando escribo estas líneas, a finales del mes de mayo de 1927, cerca de mis sesenta y tres, y aquí, en Hendaya, en la frontera misma, en mi nativo país vasco, a la vista tantálica de Fuenterrabía, no puedo recordar sin un escalofrío de congoja aquellas infernales mañanas de mi soledad de París, en el invierno, del verano de 1925, cuando en mi cuartito de la pensión del número 2 de la rue Laperouse me consumía devorándome al escribir el relato que titulé: Cómo se hace una novela. No pienso volver a pasar por experiencia íntima más trágica. Revivíanme para torturarme con la ...