Indios Verdes

Todas mis voces (una novela de una vida diferente que nació para trascender) Ninguna vida es inútil. Víctor Manuel Pérez Orozco nació en Ciudad de México en el ano de 1963, pero toda su vida vivió en Ciudad Satélite en el Estado de México. Víctor Manuel fue un niño que nació con una estrella maravillosa. Tuvo una infancia feliz. Eran las ultimas casas de esa nueva ciudad moderna, creada y diseñada a principios de los sesenta como una ciudad modelo del futuro. Vivió en lo mejor de los dos mundos: modernidad, de un lado, y las maravillas del campo y la naturaleza, del otro lado....

«Aunque en mi nombre hay agua purificadora, en mis manos y en mi boca todo quema.» Anna Ajmátova Para Anna, encontrar su voz fue la única manera posible de estar en el mundo. Nunca imaginó los efectos de su poesía sutil y afilada en tantas personas distintas. Ésta es la historia del torbellino de pasiones que desencadenó en cada una. Desde la envidia del hombre más poderoso y vengativo de su época hasta la atormentada admiración de la mujer encargada de vigilarla y delatarla. Desde la ciudad de San Petersburgo previa a la Revolución, como en un teatro de asombros, nos volvemos...

Valdemar estaba muriendo, tenía una grave enfermedad y quisieron practicarle y probar por primera vez mesmerismo.Valdemar acepto de inmediato aplicar esta técnica en el pero después de varias todo seguía igual. Preguntaron a Valdemar si estaba dormido muchas veces, el le respondió que estaba durmiendo y que quería morir así y que estaba muriendo.Paso el tiempo y Valdemar no presentaba ningún signo de vida.Un día decidieron despertarlo para averiguar que pasaría, cuando lo agarraron para levantarlo el cuerpo de Valdemar y se desmenuzo y solo quedo el cuerpo deteriorado por completo.

Hallazgo. Emilia Pardo Bazán Fragmento de la obra La casa se había quedado ensordecida y vacía, triste, a pesar del Sol que inflamaba el rojo de los claveles en las macetas del balcón y entraba chorreando oro hasta la pared frontera. Todos de bureo: solo Carlota, la costurera, siempre tan rara, como sus compañeras decían, continuaba allí, refractaria a la diversión, tirando de la aguja, interrumpiendo con el rápido ticliteo de sus ágiles tijeras el silencio solemne del gabinete amueblado a estilo Imperio, donde hacía labor. ¡Salir, meterse en zambras, ella, ella, Carlota Migal!...