History of Wolves

Usted es Viviane Élisabeth Fauville, tiene cuarenta y dos años y el 23 de agosto dio a luz a su primera hija, que seguramente será la única. El 30 de septiembre su marido puso fin a dos años de infierno conyugal. Usted se mudó el 15 de octubre, consiguió una niñera, prolongó la licencia por maternidad por motivos de salud y, el lunes 15 de noviembre, o sea ayer, mató a su psicoanalista. “Julia Deck ahora pertenece a la familia más exclusiva y prestigiosa de la literatura francesa. En el panorama literario actual, su novela destaca por sí misma”. Le Nouvel Observateur “Un...

Lucas y Yolanda viajan a España con la idea de reencontrarse con sus amigos y revivir juntos un sinfín de buenos momentos. Nada más lejos de la realidad, puesto que en cuanto pisan territorio español, se dan cuenta de que las cosas han cambiado bastante y que ya nadie es lo que era. Lucas, sin embargo, no desistirá de la idea de sorprender a su chica para que esas vacaciones sean inolvidables, aunque un nuevo revés hará tambalear los cimientos de la relación. Un viaje... Un reencuentro... Miles de planes... Una desilusión... y muchos miedos. ¿Conseguirá Lucas sorprender a Yolanda?...

Unas chicas desencantadas aprenden a tricotar para calmar su angustia. Casi sin querer, terminan fundando en Barcelona un club de tertulia literaria y calceta creativa: las Tejedoras del Metal. Sin embargo, en un ajuste de cuentas, Leopoldina Roble, Crisis Carballo y Elena Rebollo deciden fundar La Liga de las Mujeres Extraordinarias con el único y ambicioso plan de sobrevivir con elegancia. Tricot es la historia de su fracaso.

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...