40 mujeres de 40

Thriller - racconto lungo (53 pagine) - Questa storia parla di Maximiliano, uno degli ultimi gaucho. Racconto finalista al Delos Passport Contest 2020. Maximiliano Kirchner è uno degli ultimi veri gaucho della Patagonia argentina. Una lunga vita in sella, a curare le vacche del Señor Harvey, il padrone dell’estancia e suo datore di lavoro, da sempre. Sullo sfondo il vecchio Espresso Patagonico, la Trochita, che sbuffa al vento nuvole come fossero sogni. L’esistenza di Maximiliano si ripete nelle mansioni, nelle stagioni, nelle azioni. Fino a che non arrivano al ranch due stranieri con...

El amor y el tequila pueden hacerte perder las llaves, el móvil o, incluso, las cenizas de tu marido. Pero ¿qué pasa cuando te hacen perder el norte? Sara viaja con su familia a Cancún tras recibir una noticia terrible. Cayetana, su hermana pequeña, acaba de quedarse viuda y necesita que la acompañe para cumplir una promesa: tirar las cenizas de su marido en un cenote, un portal al inframundo según los mayas. Tras descubrir que el verdadero contenido de la urna nada tiene que ver con los restos mortales del difunto, las dos hermanas no solo tendrán que enfrentarse a un descabellado...

Hace 5.000 años un hombre cambió el mundo con un simple punzón y unas toscas tablillas de barro... Uruk, Sumeria, 3000 a. C. Dingir era sólo un niño cuando su padre ofendió sin querer a la despiadada diosa Inanna, llevando la desgracia a su familia. A partir de ese momento el muchacho creció apartado de los suyos, criado por unos extraños y sometido a crueles torturas en la escuela. Pero con los años, aquel joven tímido y asustadizo se convirtió en un concienzudo contable, encargado de custodiar las bullas, las vasijas de barro que simbolizan la deuda del rey con el templo,...

-A las palabras se las lleva el viento. Tal vez por eso son inútiles —me dijo dando por cerrada nuestra conversación acerca de qué es un escritor y su trabajo—. Encendió un cigarrillo, tomó el crucigrama del periódico y se olvidó de mí, que en ese momento aún no había cumplido los doce años. Y es que mi padre veía como una amenaza para nuestra economía doméstica mi afición a la literatura, pues sostenía que dedicarse a escribir era una especie de suicidio seguro por inanición. Tardé mucho tiempo, tal vez unos veinte años o más, en saber que no era así. Pero lo que sí ...